Eine Erinnerung statt eines Fotos

Der Fenstergruß vom Vortag lag noch neben dem roten Buch. Heute schob Flauschi ein frisches Blatt auf den Tisch. Puschel schaute auf ihre leere Seite. Puschel„Was kommt denn da hin?“ Flauschi„Eine Erinnerung. Erzähl mir einen gemeinsamen Moment, den du gern behalten möchtest.“

Puschel musste nicht lange überlegen. Er hob beide Pfoten und begann von der Knotenprobe zu erzählen. Von dem roten Band, das erst so einfach ausgesehen hatte. Von der Schlaufe, die immer wieder davonrutschte. Und davon, wie Flauschi gewartet hatte, bis er selbst um einen Hinweis bat.

Puschel„Meine Pfoten wussten kurz nicht mehr, welche von ihnen zuerst dran war.“ Flauschi kicherte und setzte den blauen Stift aufs Papier. Puschel beschrieb einen riesigen Knoten. Flauschi zeichnete eine große, lockere Schleife.

Puschel beugte sich ein wenig vor. Puschel„So ordentlich war das aber nicht.“ Flauschi„Ich erinnere mich vor allem daran, wie wir gelacht haben.“ Neben die rote Schlaufe zeichnete sie zwei kleine Gesichter: ein blaues und ein orangefarbenes. Beide lächelten.

Puschel betrachtete das Bild. In seiner Erinnerung war das Band viel länger gewesen und seine Verwirrung mindestens doppelt so groß. Auf Flauschis Blatt sah der Moment warm und freundlich aus. Puschel„Du hast das Lachen größer gemalt als den Knoten.“ Flauschi nickte. Flauschi„Das war für mich das Schönste daran.“

Für eine Weile erzählte Puschel weiter, und Flauschi ergänzte ein paar Striche. Ihre Zeichnung musste keine genaue Aufnahme werden. Sie zeigte, was ihr von diesem gemeinsamen Augenblick besonders im Gedächtnis geblieben war.

Puschel legte seine Pfoten zufrieden an den Bauch. Puschel„Dann haben wir jetzt zwei Erinnerungen an denselben Moment.“ Flauschi„Und beide dürfen bleiben.“ Das frische Bild blieb neben dem Fenstergruß liegen. Vielleicht würden sie an einem dunklen Dezemberabend noch einmal darüber lachen.